Diamo un nome alle emozioni e ai momenti importanti che segnano il passo della nostra vita. I nomi ci servono per alimentare i ricordi e dare loro un valore assoluto ed eterno.
Ci danno un nome per riempire lo spazio vuoto tra noi e il mondo e con le parole ci illudiamo di dominare quello spazio spesso logoro e albino. Ma le parole amano la libertà, l’aria, la luce e il ribrezzo per la nostra finitezza s’interpone tra noi e l’infinito, tra noi e un linguaggio che non ci appartiene.
Quello che facciamo non è altro che scavare solchi entro cui far scorrere segni per giustificare il nostro stare al mondo, perché abbiamo un nome e perché possediamo la parola.
La parola armonia mi piace molto. Una parola dal suono dolce che custodisce nel suo fertile grembo la musica, l’architettura, la grafica, la pittura, l’arte nella sua totalità e bellezza.
In quest’ultimo anno, attraverso la mia esperienza di blogger, ho potuto dare un nuovo senso a questa parola: condivisione.
Come ho già scritto in un altro post, per me essere blogger è scrivere ciò che si sente e ciò che si vede ed io ho visto, sentito e condiviso.
Ho indossato il mio scafandro e come un curioso palombaro digitale sono andata alla ricerca dell’armonia.
Sono nata un sabato del 1967, era il ventitrè dicembre. Il primo vagito nella camera da letto dei miei genitori.
Appartengo alla generazione dei nati in casa. Ostetrica, nonna, zie e un imprecisato numero di comari ad assistere al parto di mia madre.
Niente ospedale, niente medici e infermiere, niente fiori e cioccolatini. Un semplice è nata! fece scaturire un sontuoso passaparola che bastò a sollevare tutti dall’ansia di quei giorni.
Sì perché era già il 23 dicembre e si correva il rischio che il mio ritardo a nascere rovinasse il Natale a tutti, che rinviasse la preparazione di struffoli, capitoni e insalata di rinforzo.
Ho letto più volte il racconto Di cosa parliamo quando parliamo d’amore di Raymond Carver. Leggerlo è come entrare in un ciclone, stare al centro della sua stanza immaginaria – perché c’è sempre una stanza nei suoi racconti – e sentirsi dire “guarda, guarda cosa non accade nella vita di questa gente”.
Ieri sera ho riletto, ancora una volta il racconto, colpita e affondata come la prima volta. Claustrofobia amorosa ho pensato.
E se l’amore fosse solo il riflesso di ciò che immaginiamo sia l’amore? E cosa resta quando un amore finisce?
Allora ho dato voce a un amore qualunque, ho scritto una storia senza tempo, senza corpo e senza nomi da ricordare.
Buona lettura.
“No, io questo non lo farò mai più!”
Quante volte abbiamo detto questa frase?
Forse tante volte, con decisione e fermezza. Ma non sempre le faccende della vita vanno come noi vorremmo.
Allora succede che un giorno ti trovi a dover fare quella cosa che proprio non avresti mai pensato di dover fare.
La prima volta che ho visto e toccato la sua nudità, ecco, quella volta mi sono detta che non avrei più fatto quello che mi chiedeva, quello che lei da sola non poteva più fare.